Зачупыжинское утро хорошо своей натуральностью. Был я в детстве в столице нашей, видел эти каменные памятники вместо нормальных домов, выглядывал из железно-стеклянного окноподобия на асфальтовые мини-плацы…

Где там свежесть? Где там аромат земли нашей? Почему решения о жизни всей Руси принимаются там, где ею и не пахнет? Почему? Я вас спрашиваю, правители наши! Ну-ка, отвечайте — перед лицом «Компьютерры» и моим лично! Вся жизнь — на Волге и в Центрально-Черноземном районе! В Сибири — волки и снег, на юге — дыни и виноград. А жизнь — вот она, у меня за окном. И рамы у меня, отметьте, не железные, а осиновые! С духом!

Эко я раскричался-то. Надо привести нервы в порядок — нашими босяцкими приблудами, на которые голь хитра. Стаканчик церковной бормотухи и чесалка — вот как я каждый день начинаю, и — посмотрите на портрет мой — счастлив и улыбчив до прелестности. Про бормотуху говорить нечего, пробовать надо. Протодьякон уж больно хорошо ее из картофеля делает, с искрой Божьей…